Kiedy wysiadłem, czekali na mnie z małą, nierozpoznaną mi walizką.
„Spakowaliśmy dla ciebie kilka niezbędnych rzeczy” – powiedziała Melissa z uśmiechem. „Brandon i ja pomyśleliśmy, że zabierzemy cię dzisiaj do Sunny Pines. To piękne osiedle dla emerytów, zaledwie dwie godziny drogi stąd”.
„Nie pójdę do żadnego domu opieki” – odpowiedziałem, nalewając sobie kawę. „To mój dom”.
„Mamo, bądź rozsądna” – powiedział Brandon. „Papierkowa robota załatwiona. Podpiszemy umowę z ekipą budowlaną w przyszłym tygodniu. Nie możesz tu zostać”.
Spojrzałem na syna, naprawdę mu się przyjrzałem, i nie dostrzegłem w jego twarzy nic z Nicholasa. Nic z dziecka, które kiedyś o świcie chodziło za ojcem do sadu, zadając niekończące się pytania o zapylanie i przycinanie. Nic poza obcym, który widział we mnie utrapienie, z którym trzeba sobie poradzić.
„Potrzebuję lekarstw z łazienki” – powiedziałem cicho. „I chciałbym zrobić kilka zdjęć”.
„Jasne, mamo” – zgodziła się Melissa z wyraźną ulgą w głosie. „Weź, co tylko chcesz. Resztę wyślemy później”.
Przeszłam się po domu ostatni raz, dotykając zniszczonej balustrady, którą Nicholas szlifował i malował co pięć lat. Kołdry, którą uszyła mi babcia, przykrywającej nasze łóżko. Siedziska przy oknie, gdzie czytałam dzieciom bajki w deszczowe popołudnia.
Siedziałem w biurze Vincenta i patrzyłem, jak zegar odlicza czas do pierwszej po południu – chwili, w której moje dzieci odkryją, że ich starannie opracowany plan napotkał pierwszy problem.
Zadzwonił mój telefon: to był nowy telefon na kartę, którego numeru mieli nie znać. Ale Vincent dopilnował, żeby go odebrali. Odczekałem cztery sygnały, zanim odebrałem, spokojnym głosem.
„To jest Naomi.”
„Mamo”. Głos Brandona załamał się z ledwo tłumioną złością. „Co zrobiłaś?”
